Às vezes.

Ele parou a meu lado, cabisbaixo. Parecia mais pequeno ainda. A barba tinha tons azulados na cara dele:

– Pois é… Nisso é que está o mal. Todos vão vivendo, sem se darem conta de nada, sem verem a miséria que há. E, mesmo que não houvesse miséria, serem verem a exploração do homem pelo homem, em que vivem e de que vivem. 

Levantou a cabeça para mim, e havia nos seus olhos um tom líquido que me perturbou:

– Tu já pensaste como vivem aqueles pescadores? E a gente do campo? E os operários? Tu já pensaste?

Pensara às vezes.

Jorge de Sena, Sinais de Fogo

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